Что не могу взаимно вам ответить,
С обидой, упрекая и виня,
Как в садике поспорившие дети…
Но им-то что… Ведь им ещё расти.
А хвастовство, оно пройдёт с годами.
Вам гордость не дала сказать «Прости».
Мне сердце не даёт назвать «друзьями»…
Простите, непростившие, мне жаль,
Что больше вместе нам не улыбаться,
И не делить по-честному печаль…
Не спорить, и в сердцах не объясняться…
А мне то что… Простила вас давно
И не держу обид в своей копилке…
Когда-то вместе пили мы вино,
Теперь от вас лишь имена в мобилке…
Простите, непростившие, что я
Не оправдала ваши ожиданья…
Не поддалась политике вранья,
И не желала людям наказанья…
А вам то что, вершители судьбы?
Вы думали что строите, ломая…
Сильны снаружи, а в душе слабы,
Преступные приказы выполняя…
Простите, непростившие других,
За то, что в них намного больше Бога,
Чем в лучших – вас, отчаянных таких,
И за страну готовых сделать много…
Но сделавших несчастным свой народ,
Их жизни, словно вещи отбирая…
Простите, непростившие, что ждёт
Вас Божий суд и, вряд ли, двери рая…
