Мир этот оказался тесен,
       И он спаял его
                   с гитарною струной.
       И, овладев пространством,
                  сотни песен
       Помчались над огромною
                  страной.
                     Е.М.Гуреев        

назад, но сказать, что он ушел из жизни, было бы неправдой — его голос, его песни, его роли в кино остаются неотъемлемой и очень ценной частью жизни миллионов его поклонников.В стихах Высоцкого, написанных от лица альпинистов, геологов, уголовников и алкоголиков, многие узнавали себя. Он выражал их мысли так, как они хотели бы, но не могли выразить. Поэтому Высоцкий и был даже не народным, он был родным..Теперь он ваш, потомки.Как говорится, дальше тишина.У века завтра лопнут перепонки,Настолько оглушительна она.Это на смерть Высоцкого написал Леонид Филатов

Когда мне станет муторно и гадко,
Когда хороших песен захочу,
Когда мне жизнь покажется не сладкой,
Я записи Высоцкого включу.

Аккордами гитара встрепыхнётся,
И сердце песни в такт заговорит.
И будто невозвратное вернётся,
Былое что-то жизнь повторит.

Он пел про то, что мы боимся
Порой в глаза друг другу говорить,
А всё хитрим, ловчим, в себе таимся,
Как будто будем десять жизней жить.

ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ВЫСОЦКОГО

На Ваганьковом горят сухие листья.

Купола блестят на солнце — больно глазу.
Приходи сюда и молча помолись ты,
Даже если не молился ты ни разу.

Облаков плывёт небесная отара
Над сторожкой милицейскою унылой,
И застыла одинокая гитара,
Как собака над хозяйскою могилой.

Ветви чёрные раскачивают ветры
Над прозрачной неподвижною водою,
И ушедшие безвременно поэты
Улыбаются улыбкой молодою.

Их земля теперь связала воедино,
Опоила их, как водкою, дурманом.
Запах вянущих цветов и запах дыма —
Всё проходит в этом мире безымянном.

На Ваганьковом горят сухие листья.
За стеной звенит трамвай из дальней дали.
Приходи сюда и молча помолись ты —
Это осень наступает не твоя ли?

Александр Городницкий

 Пророков нет в отечестве моем,
 А вот теперь ушла еще и совесть.
 Он больше не споет вам ни о чем,
 И можно жить совсем не беспокоясь.
 Лишь он умел сказать
 И спеть умел,
 Чтоб ваших дум в ответ звучали струны.
 Аккорд его срывался и звенел,
 Чтоб нас заставить мучаться и думать.
 Он не дожил,не досказал всего,
 Что билось пульсом и в душе звучало.
 И сердце отказало от того,
 Что слишком долго отдыха не знало.
 Он больше на эстраду не войдет
 Так просто,вместе с тем  так достойно...
 Он умер ?! Да !!! И все же он поет !

Никита Высоцкий

И только потому, что нет Тебя...
Со мной сейчас творится что-то с чем-то...
Коробка... бант, завьюженный из ленты...
Подарочно... и вычурно шутя...
Под крышкой пряча пустоту...
А я...
Ты знаешь, я опять зачем-то верю
Паяцу, что швыряет мне под двери
Ежеспросонья кубик октября...
Как прежде сентябрем тоску дарил,
Размеренно и щедро – точно вровень...
Зачем-то верю... быть должно другое...
Срываю бант... и крышку...
И без сил
Спускаюсь по стене, сложившись вдвое...
С небес в кювет, исполненный чернил...
Где столько слез, что вера тонет в них...
Где каждый миг меня собою топит,
Последнему вручая второпях...
Я выберусь...
Опять...
Дышать...
Рассветом...
Коробка... бант, завьюженный из ленты...
И тихая надежда...

На Тебя........